Let it snow in my lips!

Querida bandita mía:

Lamento decirles que ahora sí ando en la mera chilla escritural y nomás no sale nada. En corto les pondré tres textos publicados en la reva Decirevés, aunque sea. Mientras tanto les dejaré un comercial de Bailey's. Yo no sé mucho de publicidad ni esas ondas, pero este comercial me fascina primero por la canción de Sinatra pero, en especial, por esos labios cantantes: ¡es como muy sensual! Sí me pajeo bebiendo Bailey's ahora :P

Disculpen la pobreza dle blog, pero en verdad ando jodidón :(

Femmes fatales

Con el pasar de los años me he dado cuenta de que las mujeres constituyen mi razón de vivir, en todos los sentidos de esa palabra. Mis días más felices, los más tristes, mis enemigos, mis mejores amigos, la inspiración para mi literatura, para mi música, mi placer culposo, mi obsesión malsana, mi miedo, mi droga, mi mayor deseo... todo se resume con la palabra MUJER.

A veces siento que lo anterior me convierte en un pobre imbécil disfuncional. Explico un poco, porque creo que no me entenderán: hace algún tiempo una chica a quien quiero muchísimo se enojó conmigo por un estúpido comentario en una de sus redes sociales. Al parecer ella creyó que yo presumía al mundo su enamoramiento comigo, lo cual no es verdad. En ningún momento creí que ella estuviera enamorada de mí, a la fecha no entiendo por qué sintió que mi comentario era una egoísta muestra de alarde. Su respuesta fue muy grosera, cruel, despiadada pero, sobre todo, basada en un malentendido. Lamentablemente para mí, esta chica me agarró en un pésimo momento y le contesté de una manera espelusnante y vergonzosa que ella no merecía. Naturalmente ella ya no me habla. Digo pues que soy un imbécil porque no puedo dejar de quererla como ella me dejó de querer a mí. Siempre quiero disculparme con ella, pero no hay cómo hacerlo. Siempre que sé que está triste, me duele; cuando me entero de que es feliz, me siento muy bien... ¿Qué clase de estúpido soy? ¿Por qué no puedo ser como todos los demás que actúan de manera fría ante el final de una amistad? Aún sostengo que ella se equivocó muy gravemente al creer que yo me pavoneaba con la gente sobre un enamoramiento que no existía. Jamás hice eso porque yo quiero mucho a mi amiga y jamás he creído que se haya enamorado de mí... y, aunque así fuera, no me luciría como un idiota patán pues mucho tiempo yo sí estuve enamorado de ella. Pero soy tan malo para manejar mi ira que digo cosas horribles y bueno... He ahí el resultado. Si pudiera hacerle llegar mi disculpa de algún modo o, mejor aún, dejar de quererla como ella hace...

Otro ejemplo es una chica que me ve como un mentiroso, un patán, un abusivo y un miserable infeliz por el error mío (sic) de enamorarme de otra mujer que no es ella. Creo que es ridículo que me odie por haberme enamorado de otra persona, más aún cuando ella hace lo mismo, sale con otro hombre. ¿Por qué entonces me odia? Y, a pesar de saber que ella está mal, muy mal, casi demente... No puedo dejar de quererla. ¿Lo ven? Soy un pobre imbécil esclavo del sexo femenino... pero bueno, todo esto viene a colación porque deseaba informarles que, en proximas fechas, verán en este espacio una serie de poemas que dedicaré a todas y cada una de esas mujeres que, de alguna u otra forma, se han vuelto indispensables para poder entender mi vida. Novias, ex novias, parientes, amigas, enemigas... todas ellas correran por estas páginas virtuales. Les aviso que deseo llevar este proyecto en mi blog pero también me interesa plasmarlo en un libro, por lo que si alguien sabe de algún editor que pueda estar a gusto con esto, les agradeceré si me hacen paro. Lamento la pésima redacción de este aviso pero tengo algo de prisa y en verdad me da mucho dolor releerlo paar editarlo por los dos ejemplos que mencioné. Un saludo del escritor panda. ¡Nos leemos!

*ACTUALIZACIÓN: Si ustedes creían que exageraba con eso de querer a esa mujeres me volvía dusfuncional, me permito informarles que, tras la publicación de ese post, acabo de ser acusado de acosador por una de ellas, de mentiroso por otra y me quedé sin novia. Y todo por haber puesto lo que acaban de leer. ¿Yo soy el que está mal?

The Dead Weather. Blues perversamente lúdico*

En lo personal, nunca he considerado prudente esa clasificación de “súpergrupo”, pero pienso hacer una excepción con esta banda originaria de Nashville, la cual es merecedora del adjetivo antes mencionado en sus dos significados. The Dead Weather es un súpergrupo en el sentido utilizado desde finales de los años sesenta, pues está compuesto por músicos reconocidos provenientes de otras agrupaciones de renombre tales como The White Stripes, The Raconteurs, Queens of the Stone Age, The Greenhornes y The Kills; pero lo es también por su asombrosa capacidad de crear atmósferas bizarras sin detenerse a reflexionar sobre las consecuencias mediante sonidos obscuros, muy densos, en ocasiones escalofriantes e incluso lúgubres.

El grupo fue creado en la segunda mitad del año 2008 y está compuesto por Jack White de The White Stripes, The Raconteurs más lo que se acumule en la semana (guitarra, voz, batería), Alison Mosshart – conocida como “VV” – de The Kills (voz, guitarra, percusión), Jack “Little” Lawrence de The Greenhornes y The Raconteurs (bajo, guitarra, batería, coros) y Dean Fertita de Queens of the Stone Age (guitarra, bajo, órgano, piano, coros). La versión oficial del nacimiento de esta alucinante agrupación marca el inicio en una gira de The Raconteurs a través de Estados Unidos. Jack White, el genio detrás del power duo a rayas pidió a un grupo símil al suyo de rock portentosamente cabrón (muy superior a The White Stripes, hay que decirlo) fueran los teloneros del concierto. El dueto The Kills desempeñó un papel prodigioso al abrirle a The Raconteurs; hasta entonces todo iba bien. Sin embargo, dicen los involucrados que el joven White tuvo problemas con su garganta, quedando imposibilitado para desempeñar su labor como cantante. VV se descolgó un rato el sobrenombre y pasó a interpretar los temas de los Raconteurs… entonces apareció la magia; White y Mosshart se dieron cuenta de la conexión existente entre ellos a la hora de crear música juntos y decidieron explotarla al máximo. ¿El resultado? Música que abreva de las raíces del rock estadounidense dueña de un sonido actual, contemporáneo. Para muestra basta escuchar su álbum Horehound, el cual vio la luz el pasado 14 de julio bajo el sello discográfico Third Man, propiedad del mayor de los hermanos White.

Sin lugar a dudas, Horehound estará entre los diez mejores discos que vieron la luz este año. Los motivos son muchos y variopintos. ¿Quién puede resisitirse a un rock más guitarrero en una época indie britpopera pasteurizada? ¿Cómo no dejarse envolver por esa malvada sonrisa traviesa expulsada en cada nota engendrada por estos brillantes músicos? ¿Cómo no ser seducido por esa provocativa voz femenina danzante moviéndose en un eterno vaivén entre el gemido orgásmico y el grito endemoniado? Un álbum de mixturas, sabores y olores exquisitamente mezclados; blues verdadero, rock setentero, música pasional… una verdadera joyita. Aquí se respira el lado obscuro del ser humano en compases paridos en el sur de los Estados Unidos de América gracias a jóvenes roqueros que gritan a los cuatro vientos sus pasión por la vieja escuela.

The Dead Weather suenan de manera áspera, visceral, grasienta, tenebrosa. Rock duro, pesado, distorsionado y sin consideraciones se mimetiza perfectamente con un blues afligido producto del amasiato prohibido entre el country de antaño y el folk minimalista. Guitarras pesadas y arrogantes cual ladrido de cancerbero se sublevan gracias a una base rítmica hipnótica, estremecedora, dando paso a la precisa, sensual, cachonda voz de Mosshart. Un tándem perversamente lúdico coqueteando con los ancestros del rocanrol mientras camina de la mano con los desplantes electrónicos del mañana; The Dead Weather es lo que se obtiene cuando se busca en el pasado mirando hacia el futuro.

* Texto publicado en la revista en línea Decirevés número 10 correspondiente a los meses de julio y agosto.

Ironías de la izquierda

En una ocasión, una persona a quien estimo mucho me reclamó por haberme alejado de la izquierda política "real", como ella le llamaba. Era un típico estudiante del CCH Sur enamorado de las ideas progre del socialismo mal informado tan común en esa época de la vida. Veía en el Subcomandante Marcos "la posibilidad real de un gobierno liberal" (sic). La revista Proceso y el diario La jornada eran su biblia; sacros pergaminos a los que jamás se les debía de cuestionar. Ernesto Guevara fue siempre su Dios, "un atalaya sobre el cual se levantará la avanzada latinoamericana" (resic). Fidel Castro no era capaz de asesinar a nadie para aquel amigo. Noam Chomsky representó para él un intenso crítico del neoliberalismo... jamás se enteró de que el hombre es también un gran lingüísta.

Detesto encasillar a aquel ser en un lugar común, pero lo lamento; era el típico chico con dreadlocks, guayaberas jipitecas o playeras del ya mencionado Guevara, barba de filósofo, lentes a la Lennon, jeans rotos, tenis Converse negros sucios, morral de Coyoacán en el hombro, etc. Adivinaron, bebía mucho, consumía marihuana, fumaba en exceso, participaba en todo mítin existente y apoyaba a los que tomaron diversas instalaciones de mi actual Facultad de Filosofía y Letras. Exacto, le gustaba gritar "2 de octubre no se olvida" en la marcha conmemorativa de la matanza de Tlatelolco, se iba al Zócalo con una pancarta en la que dibujó a Marley y gritaba a todo pulmón: "¡Legalícenla!" y oía religiosamente a Silvio Rodríguez. Y, por supuesto, envíaba artículos "mordaces" al períodico "satírico y de combate" (archirequeterecontraresic) Machetearte.

¿A qué coño viene todo lo anterior? Bueno, mis queridos lectores, a que el buen amigo mío de izquierda tolerante, pacífica, comprensiva y liberal me acaba de mandar este texto aparecido en la más reciente edición del Machetearte quesque para abrir mi mente y mostrarme la realidad. Sóplense la siguiente barbaridad:

Atentado en el Metro Ni Religioso Ni Tan Loco*

Por Gonzalo Lara

El atentado del pasado viernes en la estación del metro Balderas tenía un móvil más allá del fanatismo religioso. Si bien no puede decirse que era un móvil propiamente político, tampoco se trató de un loquito aislado y zafado, como los medios lo han afirmado rotundamente. El que esto escribe se encontraba a las afueras de la estación, por lo que pudo obtener información de primera mano. De acuerdo con información de testigos que viajaban en el mismo vagón, el hombre armado decía: esto no es contra ustedes, es en contra del gobierno de Calderón, de sus políticas que nos están matando de hambre . Antes de comenzar a disparar le mentaba la madre al presidente y reiteraba que su actuación era contra el actual gobierno; y sí, pedía perdón a dios por lo que hacía. También, momentos antes de comenzar la balacera, trataba de escribir una consigna en contra del gobierno. Los medios masivos, especialmente la tele y muchas estaciones de radio, rápidamente se encargaron de desvanecer estos testimonios, en los que destacaba que el motivo era una protesta contra el actual gobierno federal.

Al menos cuatro testigos presenciales confirmaron que el hombre armado vociferaba una y otra vez que lo que hacía era una advertencia al gobierno de Calderón para que deje de matarnos de hambre. Y que también a él lo iba a matar.

Aproximadamente dos horas más tarde, hacia las 19:40hrs., el conductor de noticias de Radio Red, en el 88.1 FM, , aseguraba que al asesino lo habían movido motivos religiosos, propio de un fanático; que había dicho que actuaba en el nombre de dios. ¿Nada más, señor conductor de noticias, no dijo el asesino algo más?

Continúo el “informador” diciendo que estaba recibiendo en cabina llamadas del público acerca de que el hombre decía “que dios me perdone” y que gritaba consignas “en contra de un gobierno”. Aquí Jesús Martín Mendoza dice: “bueno, al parecer se trata de un fanático religioso que se refería a “algo” de un gobierno, pero quién sabe a qué gobierno se habrá referido”. Minutos más adelante, el mismo “informador” tiene en la línea telefónica al procurador de justicia del gobierno del Distrito Federal, Miguel Ángel Mancera, y le pregunta: “procurador, ¿qué vamos a hacer los ciudadanos, cómo podemos estar protegidos de esta gente fanática, que puede subir armada al metro?”

Jesús Martín Mendoza, conductor de noticias, ya sabe el móvil del asesino. En ningún momento le preguntó al procurador por qué actuó como actúo el sujeto, cuál era el motivo de la agresión. No, él ya lo da por sentado: se trata de un loco religioso, punto.

Un invidente, testigo presencial, estaba sentado afuera de la estación, sobre avenida Balderas. Sostenía un radiecito en forma de ovni, alrededor del cual tres o cuatro escuchábamos la transmisión en un noticiero de lo que había sucedido y estaba sucediendo a nuestro alrededor. Estaban entrevistando a un joven que igualmente venía en el vagón. Éste describió al hombre “como de 1.78, blanco, con barba, bien vestido, con camisa guinda”. “No hablaba bien español, se le oía acento como extranjero… o sea, sí hablaba en español, pero no era de la capital, sino como de otro país…”

Horas más tarde, en la tele (canal 40), presentan al responsable, quien responde al nombre de Luis Felipe Hernández Castillo, de 38 años de edad, originario del estado de Jalisco. En la tele dicen que él era el que estaba “grafiteando” en el metro cuando un policía bancario intentó detenerlo; le disparó y comenzó la balacera. ¿Qué escribió o intentó escribir? Eso ni por error lo preguntan en la tele los lectores de pantallas, es decir, los que leen las noticias y alzan las cejas cuando les conviene (o les ordenan que lo hagan).

Son muchos los que tras la balacera vieron salir corriendo a dos hombres, y tras ellos a la policía.

De ellos no se ha dicho nada.

Da qué pensar: el supuesto secuestro de un avión hace unas semanas; la supuesta bomba casera en cajero en Guanajuato; ahora un hombre que entra a gritar y pintar consignas contra el gobierno de Calderón en el metro y termina matado gente.

Es de llamar la atención que, como siempre, los medios lo dejaron todo en el plano de "un loquito más". Tampoco es un luchador social, menos si mata como lo hizo. Pero lo que no se puede negar, es que es un elemento más en el grupo de descontentos sociales que se vienen registrando recientemente.

*Texto publicado en la edición número 1485 correspondiente al 28 de septiembre del 2009 del diario Machetearte

¿No es increíble que una persona crea que lo anterior es la verdad irrefutable? Ok, yo acepto que la sociedad está harta de la actual situación política; no hay que ser un genio para darse cuenta de eso. ¿Calderón apesta? En lo personal considero que sí es un presidente nefasto, patético, inútil y demás; sin embargo, habrá quien no lo vea así. Totalmente de acuerdo, muchas veces los medios masivos de información tergiversan la ídem ya sea por temor a represalia u otro$ motivo$ intere$ante$. Sí, yo también considero que la onda de la influenza y la del secuestro del avión se exageran, se explotan y se aprovechan para mantener oculta a las personas ciertas noticias fuertes (impuestos sacados de la manga, por ejemplo). Pero díganme, ¿quién en su sano juicio sale a matar en modo de protesta? Hay muchísima más gente en peor situación económica que el mentado Luis Felipe Hernández Castillo y ellos no salen armados a las estaciones del metro. ¿Poner una pinta es motivo suficiente para asesinar a un hombre desarmado? No me interesa si lo hizo por las pendejadas de Calderón, porque Dios se lo ordenó o porque le dieron ganas: no existe ninguan razón sana o comprensible para asesinar a alguien, menos si la víctima no posee cómo defenderse de un arma, menos en un lugar concurrido en el que se corre el riesgo de herir (como pasó) a seres completamente ajenos. Entiendo la intención del texto; el autor trata de informarnos de cómo Hernández Castillo fue "presa de la represión" al no dejarle protestar y ocultar en la tv los motivos de su acto. Sin embargo, ¿qué carajo importa el motivo? El hombre aquél cometió un acto brutal, inombrable, ¿y ahora debo entender aquello que lo animó a cometer homicidio? "No era un loco religioso, era un hombre que protestaba contra el actual gobierno". ¿Y? El móvil será distinto, pero el resultado es el mismo: dos muertos y cinco heridos... Tratar de mostrarme que "tengo los ojos vendados" con un texto tan absurdo como ése... bueno, sin comentarios.

Oda al artista

Nos llaman vividores, a veces nos creen locos. Casi nunca nos comprenden y en ocasiones nos discriminan. Sin embargo, con el pasar del tiempo me queda cada vez más claro que el motivo de su desprecio es que reconocen nuestra superioridad innata. Decía Vicente Huidobro que el poeta es un pequeño Dios y no estaba equivocado… somos creadores; entes supremos de infinita habilidad para retar al mundo, a la historia, al futuro, a la vida misma. Somos dueños del mañana, del ayer, del ahora. Somos los vectores del movimiento universal, el hilo conductor que maneja los infinitos caminos por los que ha de caminar la humanidad. ¡Somos artistas y ya con ese simple adjetivo merecemos su entera admiración!

¿Qué dices? ¿Qué la ciencia es la responsable del progreso? ¡Calla la boca obscena que malpare estupideces! Mientras el hombre de ciencia trata de comprender su entorno, las sombras ancestrales de los dioses creativos somos atrevidos, intrépidos, mejores… jugamos a crear un mundo nuevo, un universo nuevo, una existencia nueva, un universo nuestro, sólo nuestro en el que ustedes, viles mortales, se ven obligados a deambular por mandato divino; es decir, nuestro mandato. ¿Leyes de la Física? Nosotros no sabemos de límites. Hacemos nuestras propias leyes simple y sencillamente porque podemos hacerlas. Leyes que nos permitan cumplir la meta empírica que queremos. ¡Ah! Porque ya te abras dado cuenta que los artistas no sueñan, no anhelan, no desean. Nosotros queremos y, mejor aún, obtenemos lo que queremos. ¿Por qué? Pues porque somos artistas.

Músicos, escritores, pintores, escultores, fotógrafos… Cualquiera tenemos el Cielo asegurado. Jamás debemos esforzarnos por ser grandiosos, lo somos desde el primer respiro. ¿Ejemplos me suplicas? (tú jamás podrás pedirme, menos aún exigirme. Sólo suplicas mi atención) Tengo de sobra para restregarte. ¿Abogas por la clasificación de especies? Qué patética existencia. El buen músico es capaz de comunicarse con todas y cada una de las criaturas que habitan este mundo. ¿No comprendes lo que digo? No me sorprende, para serte franco (yo siempre soy franco). Entiende, los músicos son capaces de tocar las almas de aquellos seres que ellos y solamente ellos son capaces de otorgarle vida: los instrumentos musicales.

¿No te son suficientes? ¿Aún anhelas que te salpique un poco de mi superioridad? Lo haré sólo porque me das lástima. ¿Has notado cuán triste es tu visión? Ves las cosas como Dios quiso hacértelas ver… y eso es deprimente. Así amenaces de muerte al pintor, el cielo que tú miras azul “gracias” a tu nula creatividad él puede transmutarlo en rojos sangrantes, violetas hipnóticos, verdes tranquilizantes.
Nos importa un carajo tu léxico de intelectual iletrado, los escritores creamos palabras por el mero placer de hacerles saber aquellas cosas que tú optas por callar. Si el padre de nuestra chica nos molesta, en un verso le podemos arrancar la vida. Si una mujer arrogante (¿más que yo? Difícil) se niega a amarnos, podemos hacerla nuestra con una sola palabra.

¿Se dan cuenta ahora? El artista no se pregunta banalidades, inventa respuestas que le convienen. Al creador de obras no le aterra el abismo, sabe cómo cruzarlo volando. La sangre del artista es un remedio ante cualquier malestar… lástima que el artista jamás sangra. No pueden herirnos ni humillarnos.

¿Alcohólicos, drogadictos, mujeriegos, abusadores, herejes? ¡Bah! Seguimos siendo artistas y nos juzgarán sólo por la grandeza de nuestro trabajo. Nos valoran, nos aman y admiran por algo tan fácil para nosotros como balbucear usando las manos, el corazón, la mente. Y al morir su cuerpo será alimento para gusanos (ésa es la etimología de la palabra “cadáver”, ¿sabías? Supongo que no). El nuestro, en cambio, jamás se pudre, queda resguardado en diversos templos casi sacros: la guitarra que empuñamos, la pluma con que redactamos, el pincel con que dibujamos… En cuanto al alma, ¡ja! Ustedes aspiran con ir al cielo a ser recompensados y temen un castigo en el infierno; los artistas nos volvemos omnipresentes: miras un cuadro y ahí estamos. Lees un libro y aparecemos. Oyes una sonata y nos invocas…

Es por esto y más que los artistas somos entes superiores. Y con el hartazgo que ahora siento en el ambiente no queda más que confirmado todo lo que he mencionado.